Derivando sin resultado.

Y un espejo roto en la pared, descomponiendo mi rostro en mil pedazos mientras juega a desairarme de mi rostro, ya marcado por la demacración, ya olvidado por el olvido, ya exhausto de la vitalidad que antes desprendía por cada uno de sus poros. Mi puño, ensangrentado por un liquido, más parecido al mercurio por su consistencia y color plomizo, que al néctar de la vida que solía recorrer mis venas, alguna vez debió pasar, sí. Antes siempre encontraba un motivo para levantarme de la cama y arrastrarme hasta la cocina; ahora, incluso el néctar huele a farsa. No todo el monte es orégano, ni miel, ahora todo el monte es una mezcla gelatinosa entre agujas perdidas en el pajar y aguijones de cuerpos yertos.

Tarado.

Como intento de artista, debería aceptar mi tara, mi sino modernista y conformar, así, la lucha por mi sueño. Un sueño bohemio lleno de quimeras propias de cuentos de hadas. Aunque no una jácara convencional, nada por el estilo, si debo ser artista, lo seré innovando. Mi cuento de hadas empezaría en un lugar muy cercano, en mi, en mi interior. En mi desesperación interna al fracasar constantemente y empeñarme en intentar ser como cualquier otra persona: imitando objetivos, metas, descumpliendo sueños.

Echo en falta cuando esto era solo un canto des de las entrañas de la tierra, vísceras de las rocas que, cómo mi corazón, quizá no han latido jamás con la fuerza necesaria para sobrepasar la razón y empujarme hacia aquello que mi razón cree que debería querer con una fuerza irrazonable. Pero aún así, solo puedo contestarle que no sé que es querer. ¿Qué debería sentir cuando sus besos rozan mis labios? ¿Por qué debo cerrar los ojos? Un cuadro barroco en pleno romanticismo, solo los árboles vencidos se dejan llevar por la fuerza inmensurable del viento; mientras, siguen luchando para crecer. Crecer como artista, sin saber qué avernos significa ser artista. Estaré enamorado de la vida cuando me aparte de todo lo convencional. Al fin y al cabo, ya se ha escrito demasiado sobre ello. 

Una lágrima es tristeza para expresar mi falta de intuición. Una lágrima es aquello que endulza mis mejillas mientras la soledad, en la montaña de mi mismo ser, me sobrepasa hundiéndome en una profunda melancolía extrañando mi yo normal.

Jugando con el amanecer.

Hay veces en las que determinadas circunstancias te quitan el sueño.

El pensamiento negativo.

          Piensa mal y acertarás.

Lo he empezado a leer hace unas horas y es tal y cómo me esperaba. Un fragmento:

Por eso, a todos los que se planteen convertir sus expectadivas en frustracienes. A todos los que pretendan inmolar su vocación con la dinamita del miedo. A todos los que alguna vez se hayan planteado castrarse un "te imaginas..". A todos esos, con el corazón en una mano y los genitales en la otra, tan sólo os haré una pregunta, ¿tú de pequeño habrías querido ser tú? Y por favor, antes de contestar, intentad que la palabra tarde no rime con la palabra cobarde.

Magnífico verdad, porque abandonar un sueño es como morirse por fascículos.

Talante quimérico.

Una caricia. Un suspiro mezclado con delirios de grandeza. Una mentira. Precipitación resignada que no cesa. Puntos suspensivos. ¿Qué hacer cuando no llegas? Descender al pozo más profundo. Esperar. ¿Has llegado ya? No te muevas. Espera, no me harás caso. Te has caído. ¿Volverás?

Modorra llegada a su final, quizá. Aletargado. Pesadilla incesante, noche y día. ¿Que me pasará hoy? No creo que nada inusual, enciendo el televisor, hace un tiempo que Obama ha dejado de fumar, lo siento por él, todo el mundo pendiente de lo que haces, o de lo que dejas de hacer, los demás dirigen tu vida, asúmelo, eres, un simple pelele, un muñeco de paja manteado por la muchedumbre dirigiéndose a la hoguera. De alguna forma moriremos todos.

Desidia. Mi vida no tiene sentido, yo había sido un hombre importante, todos los flashes me seguían allí donde iba, estaba en el sensual anuncio de una colonia, últimamente, la venta de colonias aumenta proporcionalmente según la carne que enseñen los actores, bueno, según la cantidad de chocolate de la tableta, las mujeres compran la colonia. ¿Placebo? Las siete de la mañana. Las calles aún no están puestas. Qué pensamiento tan absurdo. ¿A quién le regalan las mujeres la colonia? Indirectas. Eso mismo pensé yo cuando la idea que cambió mi vida apareció en mi mente, nunca había pensado nada parecido, pero cuando ese virus se empezó a desarrollar, no lo pude parar gastándome el dinero en clases de ioga, taichi y meditación. Véase una gran catarsis insensible. Horas muertas.

Estoy bien, algún día saldré de este pozo, quizá en realidad este en su linde, a punto de caer en él. Voy a salir a la calle, me asomo al balcón. Hace un día magnífico, el sol calienta los cristales de la habitación, me comería una crêpe, los transeúntes me miran, asombrados, siempre me pasa lo mismo. Quieres hacer algo original, interesante. Quieres ser recordado. ¿Alguno de ellos se acordará de tu cara una vez haya cruzado la esquina? Me podrían traer una crêpe a casa, hace años que no hablo con nadie. Parece un sueño. Pelo mojado al salir de la ducha. No recuerdo el momento en que empecé esta historia. Sé que debe acabar cuanto antes. Grito. No llevo pantalones. ¿Será por eso por lo que gesticulan demasiado? No los logro oír. Un mosquito en mi oreja mientras duermo plácidamente en una noche de verano.

Llueve. Vértigo. Me estoy cansando de que cada día llueva. Una pelea en una boda. Alguien podría apuñalar a alguien de ahí arriba. ¿Atropellado por culpa de un empujón? Yogures edulcorados con cáncer. Quizá no sea personal. Agostar hojas secas. Humo que por primera vez inunda tus pulmones. No puedo dormir. Luces cegadoras. No, lo oigo desde lo mas profundo del túnel. Tomo aliento. Inspirar. Expirar, repetir. No puedo expirar dos veces. Sopor. Va en contra de su naturaleza. Dejarse llevar. Viento. Ahora oigo perfectamente. Sin sorpresas en el karma. El cielo se torna verde. Me gustaría volver atrás, antes de que el virus infectara mi felicidad, la infectó en el centro de su corazón, sin matarla, haciendo girar la peonza, cambiándola de dirección cual empujón mal columpiado. Volaré hacia la Luna. ¿En que dirección está la Luna? Nunca he tratado de ir hacia arriba.

Tramontana a ras de suelo. Frío en los huesos. Bajaré al pozo para poder ascender a la Luna. Luz al final del túnel. Limbo lunar. Descargas inútiles en el pecho. Puntos suspensivos. No volverás, no lo intentes.

Llavis de bohemi (haiku).

Aquí otro trozo de mi que tampoco es premiado por incumplir la norma establecida.

No lo necesito.

Perdí la llave de ningún lugar.

Hace mucho tiempo que no escribo nada.

Estos son días extraños que pasan por mis horas, que sin duda, me ayudarán a escribir. Aunque hoy, de nuevo, no me veo con fuerzas. El humo del mundo a veces asfixia, cómo selección natural que elimina a los que estamos menos adaptados. Siento tener sentimientos. Siento.

Esperemos que vuelva a salir el sol.

Este es un texto para animar, un texto para imprimir, colgártelo de la pared y pensar: "vida, ¡te vas a cagar!". Es un texto para pensar que siempre vuelve a amanecer, que todas las penas pasan. Que la vida son dos días y esperemos que caigan en verano, esperemos que sean dos noches de verano. Olvidarse de los problemas y de qué significa te quiero. Está sobrevalorado. Para ser feliz solo hacen falta amigos, amigos cómo tú. (Jordi!)

From some pretty soul.

To a place in anywhere.

Where the dreams never are only dreams.

And one night in a bar can be one of them.

Objetivos posiblemente imperfectos.

Tarde, muy tarde..

Desaparecer de este mundo, por favor..

Celebrando mi tristeza con una copa de champagne.

Y hoy brindo por todos aquellos que me han hecho daño, doy un sorbo, brindo por todos aquellos comentarios que me hubiese gustado escuchar y no me los han dicho, vuelvo a beber, brindo por todos aquellos que, como yo, van siempre en su contra y ayudan a los demás a ser felices, y por fin, brindo por mi, y por la vocecita esa de mi interior que nunca para de repetirme no vales para nada. Salud!